Erinnerungen an den Juli 2000
von Carola Schneidereit

Es war still im Auto, mir war richtig schlecht als ich aus dem Fenster schaute und die trostlose Landschaft sah. „Ich darf das nicht vergessen. Da muss doch was passieren!“, dachte ich, als wir schon wieder auf dem Weg in Richtung Lemberg waren.

Ein klein wenig stolz, aber dennoch mit einem sichtlich von Sorgen geplagten Herzen zeigte uns der Direktor die gerade renovierten Schlafräume seines Heimes. Zur Zeit seien die Kinder in einem Notbehelf untergebracht, es ist Sommer und da geht das mit den Temperaturen. Die Zimmer waren weiß und vollständig leer, etwa sechs Betten sollen in jeden Raum, uns blieb nichts weiter übrig, als es uns vorzustellen. Steckdosen haben wir in keinem Raum gefunden, also kein Kasettenrecorder für die Älteren oder ein Nachtlicht für die Kleinen.
Das alte, ausgediente Kloster hat wunderschöne Holzböden, leider total heruntergekommen, sie sollten gewachst und versiegelt werden, aber damit kennt sich der Direktor nicht aus und Geld ist auch keines da. So werden die Dielen jedes Jahr abgeschliffen, eine Frage der Zeit, bis nichts mehr davon übrig ist.

Ob wir die Kinder sehen wollten, wurden wir gefragt und er führte uns in den Speisesaal. So etwas hatte ich noch nie gesehen, mir schnürte es das Herz zusammen und ich musste mich bemühen einige Bilder zu machen. Ich empfand es als abstoßend, mit meinem Objektiv einfach draufzuhalten und die Kinder in ihrem Elend zu dokumentieren. Das Einzige was mich hier noch ruhig stimmen konnte, war der Geruch des Essens, es gab Reis mit einer Fleischsoße, die die Kinder auf Blechtellern serviert bekamen. Hingestellt wurden die Näpfe und auch wieder abgeräumt, aber keine der Frauen saß bei den Kindern. Man saß nicht zusammen an einem großen Tisch, auf dem eine Tischdecke liegt und an dem man sich unterhält oder anlächelt und genüßlich „hmmm“ sagt und sich über den Bauch streicht. Aber gut gerochen hat es, das stimmte mich immerhin milder.

Keines der Kinder hatte mehr als einen halben Zentimeter Haare auf dem Kopf. Keines war annähernd sauber, meine Hände klebten bereits nach fünf Minuten. Sie rochen nach Urin. Die Kinder und auch bald meine Hände. Sie lachten mich an, versuchten an uns hochzuklettern, freuten sich über den Besuch wie Könige. Jedenfalls diejenigen, die das Freuen nicht verlernt hatten. Einige hingen apathisch in Ecken oder starrte an die Wand, scheinten den Tumult kaum zu bemerken.
Halina kann die Kinder erst seit dem letzten Besuch anfassen. Vorher konnte sie nichts für diese kleinen abstoßenden und stinkenden Wesen empfinden. Halina ist eine erwachsene und sehr gebildete Frau in den Fünfzigern. Sie steht mit beiden Beinen im Leben, das muss man, wenn man in der Ukraine einen Hochschulabschluss machen möchte und wenn man sich und seine Familie durchbringen muss. Erst seit sie gesehen hat, wie ihre Freundin Gabriele aus Deutschland die Kinder vom ersten Moment an in die Arme und ins Herz schloss, als wären es die eigenen, konnte sich Halina überwinden. Eine Behinderung ist eine Strafe Gottes, das glaubte auch Halina bis zu jenem Moment. Viele ukrainische Eltern eines behinderten Kindes können dem Kind nicht mehr Liebe geben als den eigenen Haustieren, sagte uns Halina. Behinderte Kinder bedeuten eine ungeheure Belastung, muss man doch schon ums eigene Überleben kämpfen. Das staatlich System hat für die diese Kinder zum Glück einen Platz übrig gelassen, zumindest bis zu ihrem achzehnten Lebensjahr. Dann müssen sie in ein anderes Heim, zu den Alten. Mit achzehn ins Altersheim, einige überleben den Wechsel nicht.

Im Schlaflager waren etwa dreißig Betten aneinandergereiht. Auch hier roch es schon nach einigen Bettnässern. Ein Kind saß in einem ungeheurlich alten „Laufstuhl“, reichte aber mit den von einem Spasmus verdrehten Füßen nicht auf den Boden. Es erinnerte mich an Julian, ein Kind aus Konstanz mit einem phantastischen E-Rolli, den ich erst nach einigen Tagen verstehen lernte, weil er sich unglaublich anstrengen musste beim Reden. Aber Julian konnte sprechen, er konnte sich fortbewegen und er hatte eine viel schwerwiegendere körperliche Behinderung als dieses Kind. Es lächelte mich an und ich streichelte seine Füße. Es ist nur Spekulation, aber ich glaube, dass auch dieses Kind sprechen lernen könnte und noch vieles mehr, wenn man es nicht in diesem Stuhl verkümmern ließe.

Die Situation mit der Aussicht auf das Altersheim ist eine Sache, die auch der Direktor nicht mehr tragbar findet. Er versucht innerhalb seiner „Klostermauern“ einen landwirtschaftlichen Betrieb aufzuziehen, in dem die jungen Menschen mitarbeiten können, wenn sie das entsprechende Alter erreicht haben. Sie sollen bleiben können und zu ihrem eigenen Lebensunterhalt beitragen können. Es gibt Land, das zu dem Kloster gehört, im Hinterhof ist eine Gärtnerei, leider sind die Scheiben beim letzten Sturm fast vollständig zerstört worden. Man könnte hier viel anbauen. Es gibt auch einige Kühe und Schweine, wir bekommen vorgeführt, wie man eine Kuh melkt - von Hand natürlich.

Im Auto und zuhause bekommen wir noch einige Geschichten erzählt über die letzten Besuche im Heim. Gabriele sagt, es hätte sich schon viel getan. Die letzte Delegation aus Freiburg hatte eine Kiste warmer Strümpfe geliefert und als ein Mitglied der Stiftung zu Besuch kam, hatte trotzdem keines der Kinder Strümpfe an. Die Frau wurde wütend und fragte sofort nach den Strümpfen. Sie bekam die Antwort, dass es noch zu warm sei und wenn man die Strümpfe jetzt schon herausgeben würde, wären sie bis zum Winter nicht mehr intakt. So einfach ist das.